EXPRESA-MENTE TURKESA: EL DIA QUE ME QUIERAS (Gardel

EL DIA QUE ME QUIERAS (Gardel - Le Pera ) Canta Nicolás.

4 comentarios:

Jesús García dijo...: Me reafirmo en el comentario anterior: "¡Muy buena voz"!

El tipo del acordeón ¡Que sentimiento! eso es interpretar, lo vive, y los demás lo siguen.

Gracias de nuevo por ese trocito de tu tierra.

Un saludote
Jesús; 20 de octubre de 2009 15:39
Margarita dijo...: Mónica, esta noche me hice con el portátil de nuevo y he podido escuchar este tangazo. Este es uno de mis favoritos y Nico lo canta de maravilla, no solo por la voz que tiene, que es muy buena y se nota que sabe cantar, pero él además tiene otro ingrediente indispensable, como te dije en el otro video, canta con el alma y transmite los sentimientos y eso es algo que el publico sabe reconocer. Los músicos también están grandes. Que siga puliéndose que tiene buena madera.

Dale un abrazo de mi parte y otro para ti, amiga.; 21 de octubre de 2009 18:55
Turkesa dijo...: Hola, Jesús: gracias a vos otra vez, por recibir con agrado estos trocitos de mi tierra en una voz que promete un futuro de los grandes.

A mí también me llamó la atención el acordeonista: se funde con el instrumento de tal modo que parecen uno. ¡Cierto!

Besotes.; 26 de octubre de 2009 02:19
Turkesa dijo...: Hola, Margot! Pues gracias, la verdad que cada día canta mejor Nico. Acá en casa es muy querido, nos sentimos privilegiados cuando se lanza a cantar a capella, ¡da gusto! Y sí, le pone mucho sentimiento; no creo que haya otra forma de cantar, especialmente, si de tango se trata.

Un abrazo.; 26 de octubre de 2009 02:23

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Los poetas no deberían morir nunca

"Me habló de una guerra que había durado diez años contra una ciudad de Asia llamada Ilión y luego la historia de una reyezuelo de las islas occidentales que se hacía llamar Nadie, que había viajado por todos los mares, había derrotado a monstruos, gigantes, magas y había descendido incluso al mundo de los muertos. Al final había vuelto a su isla y había encontrado la casa llena de pretendientes que devoraban sus riquezas y acosaban a su mujer. Les había dado muerte a todos excepto a uno: el poeta. Había hecho bien en perdonarle la vida: los poetas no deberían morir nunca, porque nos regalan lo que de lo contrario no podríamos tener nunca. Ellos ven mucho más allá de nuestro horizonte, como si vivieran en una cima de una montaña altísima, oyen sonidos y voces que nosotros no oímos, viven muchas vidas al mismo tiempo, y sufren y gozan como si estas vidas fueran reales y concretas. Viven el amor, el dolor, la esperanza con una intensidad desconocida incluso para los dioses. He estado siempre convencidad de que son una estirpe en si misma: están los dioses y están los humanos. Y están los poetas. Estos nacen cuando reina la paz entre Cielo y Tierra o cuando estalla el rayo en plena noche y hiere la cuna de un niño sin matarlo, rozándolo tan solo con una caricia de fuego." El ejército perdido. Valerio Massimo Manfredi

Budistamente (Divagación sentimental) Por Dan Franco

* (Dedicado retroactivamente a Turkesa) * El destello verde del anochecer en alta mar apenas si dura un instante; el ocaso en su majestuosa policromía no se extiende toda la noche. Reza el refrán que no hay mal que perdure; tampoco hay cadenas así. El alba siempre llega en su momento más oportuno, siempre; no es de extrañarse que la umbría nocturna también… La tiniebla pareciera perenne, pero cualquier mañana la disipa. Lo nuestro, agotado, se escabulle entre trinos de bienvenida al Astro Rey, tazas a medias y cruasanes ignorados, para nunca volver… Todo cesa en este mundo; no es de extrañarse, te digo al despedirme… (¿Quieres verlo en You Tube? Clic en la imagen)

SALMO PLUVIAL - LEOPOLDO LUGONES

Tormenta

Érase una caverna de agua sombría el cielo;

el trueno, a la distancia, radaba su peñón;

y una remota brisa de conturbado vuelo,

se acidulaba en tenue frescura de limón.

Como caliente polen exhaló el campo seco

un relente de trébol lo que empezó a llover.

Bajo la lenta sombra, colgada en denso fleco,

se vio el caudal con vívidos azules florecer.

Una fulmínea verga rompió el aire al soslayo;

sobre la tierra atónita cruzó un pavor mortal;

y el firmamento entero se derrumbó en un rayo,

como un inmenso techo de hierro y de cristal.

Lluvia

Y un mimbreral vibrante fue el chubasco resuelto

que plantaba sus líquidas varillas al trasluz,

o en pajonales de agua se espesaba revuelto,

descerrajando al paso su pródigo arcabuz.

Saltó la alegre lluvia por taludes y cauces,

descolgó del tejado sonoro caracol;

y luego, allá a lo lejos, se desnudó en los sauces,

transparente y dorada bajo un rayo de sol.

Calma

Delicia de los árboles que abrevó el aguacero.

Delicia de los gárrulos raudales en desliz.

Cristalina delicia del trino del jilguero.

Delicia serenísima de la tarde feliz.

Plenitud

El cerro azul estaba fragante de romero,

y en los profundos campos silbaba la perdiz.

HE LEÍDO Y RECOMIENDO

Una historia de corte impecable y de obligada reformulación de conceptos. Esta extraordinaria novela se prodiga en aciertos. Pero además, cabe destacar en ella esos viajes hacia el fondo último de las cuestiones esotéricas bajo tratamiento, profundizadas por Blanca Miosi con tal arte y frontalidad, que llegan a confrontar el propio sino de los lectores o, por lo menos, de esta lectora, resultando de todos modos imposible permanecer indiferente. Así contada, la historia seduce desde sus comienzos sin margen de deliberación previa. Se nota que ha sido escrita con innegable arte, pero más que nada, con todo el ser de la autora, apasionadamente. Y con tal plenitud es que se lee, se sufre y se disfruta esta exquisita novela.

LA BÚSQUEDA

Cuando comencé la lectura de La Búsqueda, simplemente, ya no pude soltarla. En ese libro bulle una historia cargada de vidas, corajes y debilidades; de sentimientos encontrados, de horrores y de perdón que, mimetizándose en mi rutina, llegaron a aguardar pacientemente a que acabara de cenar, o de trabajar, para compartir sus avatares. Desde este lugar, puedo afirmar que para mí, en tanto lectora, La Búsqueda es la historia de una vida en la que las novelas pasan por otra parte. Primer mérito de la escritora: el recurso de su presentación, para luego respetar dicho eje hasta las últimas consecuencias. Admirable se me presenta que la autora no se haya tentado de utilizar la historia -en cuyo marco se desempeña la vida de Waldek- para pasearse por múltiples géneros literarios, abarcando más de la cuenta. Digo esto, porque tal apetito de saciedad se advierte en muchos autores contemporáneos, ávidos de absolutismo, enfermos de una suerte de tiranía literaria. No es el caso de Blanca Miosi. La Búsqueda es una novela que no se queda corta ni se excede en alargues pretenciosos. Y en esa suerte de sometimiento a la trama, de dieta ego-literaria, es que radica el gran mérito de la descarnada y demoledora ternura que tras las bambalinas de los momentos más aterradores, acechan la historia y la rescatan, justo cuando la humanidad parece extinguirse sin posibilidades de retorno. Tal vez sea por tal motivo que la encontré una novela en la que las obviedades, si las hay, son las de la vida misma. No se esquivan tampoco las profundidades, por más malolientes que resultaren los tajos a destajos de zanjones reales o imaginarios, de hambre del espíritu o de cicatrización del cuerpo maltratado, en el que –justo es destacarlo- nunca se apaga la luz del alma que lo habita. La vida del protagonista abarca una parte esencialmente fatal de la historia de la humanidad; éste entra por pura casualidad en el horror, como muchos, permanece y sale de él, ni fortalecido ni en estado comatoso, sino como puede. Nada más humano. El horror casi siempre horroriza a los espectadores, nunca a los actores. No sé por qué, pero así lo he podido comprobar, y justamente ese es otro de los grandes méritos de esta novela, que no se recrea en el facilismo del espanto ni de lo morboso. Es una historia contada con altura, pulso firme y mirada decidida. No se registran fisuras o vacilaciones en el desarrollo de la misma. Muy por el contrario, al acabar la novela, me sentí hermanada con Waldek, no como su admiradora, sino como una suerte de su cercana vecina. Waldek es cualquiera, y no lo es. Pero al mismo tiempo es un ángel que se refunda a sí mismo a fuerza de esperanza. Este protagonista respira un humanismo cercano, a veces demasiado; va y viene, tiene miedo, se sobrepone, se cae y se agranda, se achica y teme, desafía y llora. Pero no se conforma. No. No recibe tierra. Si se trata de sentimientos, desdeña la mesa de saldos; no se aviene a nada de menor estatura que el amor. No hay concesiones de las llaves esenciales por parte de este espíritu que sólo supo de avanzar sin aceptar mendicidades, pese a que en la saturación del agobio, hubieran constituido un oasis irreprochable. Sin embargo no es el caso de Waldek, por lo menos desde sus emociones y desde la percepción que se recibe de ellas. Y esa actitud de espontánea firmeza será su tabla de salvación. Es curioso que encontrándose en una suerte de tierra de nadie y a merced de los depredadores, aún cercado por las tentaciones, Waldek no se somete a las dádivas afectivas, ni tampoco materiales. No se cae. No lame sus heridas. No es un genio ni un súper hombre. Es un hombre. Un hombre que ha sido lastimado desde todos los lugares. Que ha negociado y que no ha renegado de ello. Pero que no ha negociado sus ideales ni sus sueños, con independencia de la imposibilidad de concretarlos. Y que honra sus deudas, amorosas y de las otras. Este hombre, que llega a la estremecedora conclusión de que “La vida es una sucesión de hechos absurdos en los que nadie puede poner orden.” Y de que “Hay demasiada maldad en el mundo para intentar pasar cuentas”, conmueve y enseña a no detenerse en la estupidez nimia de los caprichos del momento. Es así que en las innumerables ocasiones en que la vida se lo quiere deglutir, él, en su inclaudicable sencillez y obstinación, acaba tragándose a la vida, y no al revés. Bebe de sus mejores vinos, aunque estos se hayan escanciado contadas veces. Da gusto participar de la lectura de una historia de esta naturaleza, que a la par es documento y testimonio. Y digo participar, porque “leer” en este caso, me queda como un zapato demasiado ajustado. Es una narración que me ha tocado y sorprendido por la asombrosa y efectiva simplicidad de su abordaje, aún desde los ángulos de salvajismos y atrocidades. Y todo lo que he dicho precedentemente es mérito de la mano que ha movido la pluma, la escritora Blanca Miosi, a quien estoy orgullosa de contarla entre mis amistades literarias. Pero independientemente de eso –porque el aprecio todo lo tiñe de tonos edulcorados- en mi caso, que más que nada amo la literatura, puedo decir que para mí, la novela es una joya sobria –pues rehúsa de lugares comunes-, incisiva y humana como pocas. Apenas es la historia de un muchacho que entró al horror de la segunda guerra por una puerta disparatada y que salió de ella contrarrestando desmesuras, impunidades, abandonos, culpas, dudas y, claro está, bestialidades, mediante la insólita y eficiente táctica de no concentrarse en ellos, sino en el día después. Increíble me ha parecido cómo está plasmada esta actitud del protagonista; la de desarticular negatividades abyectas sirviéndose de la nada sencilla pero eficaz fórmula de restarles importancia. Desde ese punto de apoyo, Waldek nueve su mundo y su vida, rehaciéndola a cada paso, unificando sus propios pedazos, sin detenerse ni mirar atrás y sin renunciar a los sueños. Mis congratulaciones pues a Blanca, que ha sabido manejarse con genialidad evitando caer en narcisismos literarios tan de moda últimamente, que sólo hubieran logrado empequeñecer una historia mucho más valiosa desde su singularidad que el marco social y político en el cual hubo de desarrollarse. Es así que al concluir la lectura me ha parecido que la vida es para Waldek “algo más que un puzzle que hay que resolver”, tal como dijera Franz Kafka en las líneas finales de su “Carta al Padre”. Waldek es Polonia inerme sometida en la noche; es todos y cada uno de aquellos civiles que abonaron con su sangre y heroísmos anónimos una tierra arrasada, que entregaron la carne pero no la esperanza. El sufrido y noble pueblo polaco, violentado en épocas siniestras por la infamia de demonios insospechados, ha sido reivindicado mediante esta excelente novela que, como un candelabro, ha venido a transmutar en ofrenda el pasado aciago. Ése tiempo de miserias sobre el que la fidelidad a la patria ultrajada pesa sobre el protagonista como una plegaria que alimenta el corazón. Por lo menos desde mi mirada de lectora, así me ha parecido.

La inteligencia sin amor, te hace perverso.
La justicia sin amor, te hace implacable.
La diplomacia sin amor, te hace hipócrita.
El éxito sin amor, te hace arrogante.
La riqueza sin amor, te hace avaro.
La docilidad sin amor te hace servil.
La pobreza sin amor, te hace orgulloso.
La belleza sin amor, te hace ridículo.
La autoridad sin amor, te hace tirano.
El trabajo sin amor, te hace esclavo.
La simplicidad sin amor, te quita valor.
La oración sin amor, te hace introvertido.
La ley sin amor, te esclaviza.
La política sin amor, te hace egoísta.
La fe sin amor te deja fanático.
La cruz sin amor se convierte en tortura.
La vida sin amor... no tiene sentido.

EXPRESA-MENTE TURKESA

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EL DIA QUE ME QUIERAS (Gardel - Le Pera ) Canta Nicolás.

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