A ROCCO

Cajita de Joyas (NGC4755): Se denomina así a un conjunto de estrellas situado en la constelación de la Cruz del Sur. Se trata de unos pocos centenares de estrellas que se han formado a partir de una gran concentración de gas y polvo molecular presentes en el plano de nuestra galaxia. De esto se desprende que todas las estrellas que forman a este sistema estelar, y que los astrofísicos denominan cúmulo abierto o también cúmulo galáctico, tienen prácticamente la misma edad. Debido a las diferentes temperaturas que cada una de sus estrellas posee en su superficie, este cúmulo posee una gran variedad de colores y brillos lo que justifica su denominación de Cajita de Joyas.

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A ROCCO

Quería escribirte y depositar la carta adentro de la Cajita de Joyas.

Pero pasa que no te escribo, porque se ha negado a razonar mi corazón y a sentir mi entendimiento. Debo admitir que me rebela esta inversa huelga arbitraria de los sentidos y la razón.

Ni siquiera son obedientes los dedos en su recorrido por las teclas. Esas teclas donde florecían versos coloridos, menos o más felices según el destinatario y la causa, hoy son negros escalones hacia el subsuelo olvidado, donde guardo los trastos en desuso —pero que tampoco tiro, por las dudas de uso—, y me encuentro allí por involuntario impulso decidido de las teclas, las negras, sin letras.

No sé bien dónde empezar a buscarte. Comprendo que es una exploración inútil. Pero para esta clase de pesquisa, no se valen las iglesias ni los campo santos.

Tampoco las pirámides: sólo para faraones y algunos ilustres egipcios.

Pero tú, de Egipto, nada. Y yo, de Egipto, todo. Porque te encuentro allí donde descansan, olvidados, tus dioses cotidianos.

Ahora estás sentado, callado y sensitivo, somnoliento y abordable por cualquier caricia que te retaceo, de apurada, de la prisa que no es risa, y que es injusta —la prisa— en tanto me empuja a escena. Y por la cena, el quehacer, el hacer qué y la reunión, resulta que endoso la unión del presente en favor de beneficiarios abusivos. Así, voy ganando intereses que no me interesan, no deben, pero resulta que de no deber, me dejan débitos y hábitos malogrados, porque no estás, y cuando estabas, no te acaricié lo suficiente, no te cuidé lo necesario. Si yo te quería, ¿cómo no te aseguré contra el mundo?

Esta noche me aguardan tus deidades en la oscuridad, aunque descreo que la luz las disipe. Hay dioses que han practicado por siglos la resistencia; y sé, por acción y reacción, que mañana estarás jugando a los bolos con ellos en la montaña. Para cuando regreses —tal la leyenda— en vez de minutos habrán sido años los del medio. Ya conoces del tiempo, su fama de invento necesario para ordenar deberes y derechos; es sabido y notoriamente manifiesto que no se ha probado su presencia. Su falta, en cambio, es ostensible. Crúzate al planeta siguiente y lo verás claro. La muerte de los calendarios no es tal: nunca existieron, salvo a la luz de las sombras que nos entrega, compasivo, el aburrido impuesto confiscatorio de encasillarlo todo.

Si aún estás por acá —y lo estás, porque me duele— quédate y abjura del espacio, es simple utilería que explota el narcisismo de la materia (no debí decir “aún”).

Aún —¡ay, Aún!— eres mascarada incierta del tiempo, producto del sofisma colectivo, sostenido y milenario que nos entregara Constantino, junto con el yelmo y la cruz.

Si estás, demoleré también la estafa del Hades.

Prefiero los jardines de Babilonia, la locura de Pompeya, el hemiciclo de Plauto, la miel y la cerveza de Homero a tener que inclinarme en altares fraudulentos sólo porque se te ocurrió irte al mediodía, y porque yo ignoro qué clase de triángulo se honró con tu llegada.

Pero he abolido el tiempo y vuelto por defecto esencial. Devuelto el efecto inicial, nunca te has ido.

Igual extraño, entonces, tu ausencia, porque este tipo de presencia me duele. Y eres nueva excusa de teclas, ya sombrías y de lágrimas nubladas.